Room - Lenny Abrahamson (2016)

Rimugino sull’ultimo giorno nella mia ultima casetta universitaria. Il denudamento della camera, l’ammonticchiare in buste e scatole, lo scollare le carte dalle pareti, lo strappare via le lenzuola dal letto. E infine il serrare la finestra, il fissare le scuri: vedere il rettangolo del cielo diventare via via più stretto, farsi fenditura, traccia d’ombra tra il legno e il vetro. Un atto violento, visivamente e acusticamente potente. Bam, buio. Poi la luce artificiale che illumina i fagotti sparsi sul pavimento, il bianco giallastro dell’aria, lo spazio restituito al vuoto. La consapevolezza di un lampo secolare che si spegne, il crollo di un incantesimo vissuto insieme a tre ragazze e una cagnolina clandestina. Resta tempo per ancora un giro, quello finale, di perlustrazione e accettazione. Chiudere il gas, controllare i cassetti l’ennesima volta. Eccoci, dunque, al commiato: dire ciao mentalmente ai pochi oggetti rimasti, uno ad uno, ripensare quelli mancanti nelle loro antiche dimore. Uscire, una porta che si chiude, il portone del mondo che si spalanca. Vertigine, come quando Jack si affaccia dalla finestra della stanza d’ospedale; panico, come quando Joy tenta il sonno eterno. Mascherato da fattaccio in pasta di cronaca nera, “Room” è piuttosto il racconto di due svolte esistenziali. L’una giunta prematuramente, rivelazione propriamente fisica, di sfacciata concretezza; l’altra assopita per sette anni, costretta ad una devastante esplosione tardiva, di subdola vaporosità. Matura bellezza in questa duplice manifestazione, almeno in parte, il film di Lenny Abrahamson, regista che ho già avuto modo di apprezzare altrove. Ritrovo, in una chiusa splendida, il senso stesso del venire al mondo: shock che reiteriamo continuamente sin dalla nascita. Cos’è crescere, se non salutare gli oggetti di una stanza.



(marzo 2016)